L’assassinat va arribar en la foscor. Va ser a Whitechapel, lluny dels llums de gas del centre de la ciutat, cap a l’est, on vivien els jueus, on els pobres es morien de fam, on la gent invisible de la ciutat més gran del món vivien com animals. Va ser en un tancar i obrir d’ulls, una ganivetada de brutalitat, injusta i violenta.

Hores després, al sud del riu Tàmesi, a Southwark, a sobre d’una atrotinada botiga d’un carrer estret, a prop d’un barri de mala mort, un noi es lleva de mal grat per encetar un nou dia. La justícia també viu lluny d’allí. Però el dia d’avui marcarà l’hora de començar a passar comptes: per ell, per aquella mort i per molts altres crims que vindran.

Ningú no va veure l’assassinat de Whitechapel. Però, aquella nit, uns ulls negres aguaitaven. I aquest matí… el Mestre es despertava.